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壹佰叁拾壹安静的音色刺入胸口下（第3页）

太高？不行，最好还是靠近地面一些，更近一些，她找了一个大约在第二层的房间，一个确实完全‘封闭’的房间，这里没有窗户，只有那一扇门算是联通外界的，她进入到房间之中，关上门，立马用房间之中的事物——比如箱子之类的东西——挡住这一扇门，确保没有人能够从这一扇门进来。

还不够。

现在仅仅只是让自己没有办法‘看见’外面的一切，她的耳朵、对于各种事物的触感依旧在不停歇地感受着外面的一切，那些声音，更具体一些，那些钟声，在卓沿回荡的钟声一直都死如此延绵不绝，她似乎明白了为什么钟声没有停止，钟声没有停下，那就意味着这一切都还没有结束。

新的事物依旧在诞生。

新的，非自然的事物，依旧在卓沿这个城市之中诞生。

她深吸一口气，然后，开始呢喃诗歌——

“烛台在尘网里结茧，封窗板钉住最后缝隙，

守夜人守候他的守夜，把门闩再添一道铁器。

拉丁区街车辚辚驶过，卖报童嘶哑地喊战讯；

咖啡香从门底缝飘入，我蜷缩如古卷里的蠹虫。”

胸口的疼痛感随着语言本身溃散，当然，疼痛感本身还是存在的，只是用这些诗歌暂时遏制住而已，她将自己的衣服撕下两个小角，塞住自己的耳朵，这并不能够隔断所有的声音，但也足以让那些进入到她的听觉范围之中的声音少很多了。

“绷带裹着未愈的弹痕，铜勋章在角落暗暗垂首，

回忆如铁锈啃啮神经，灰尘在琴键上安了家。

当晨光从锁孔探进时，囚笼的锁孔透来晨光，

我像熄灭的烛，向虚空交出体温，

我的梦在窗棂外变作灰烬。”

她还是喜欢这些诗歌，这些以人的文字编制起来的，脱离了正常的对话语言却又不显得突兀或者怪异的文字排列，不仅仅是那些流传下来的诗，还有他们自己创作的诗——当然了，诗本身并不是固定的内容，任何一个人都有创作的权利，诗歌本身也没有一种绝对客观的好坏评判标准，或许在此时默默无闻的诗歌，在将来会成为脍炙人口的篇章。

这一切都是有可能的。

里波靠着冰冷的墙壁滑坐在地，粗糙的纹理透过薄薄的衣物硌着皮肤，塞着布条的耳朵里，属于卓沿的喧嚣都蒙上了一层厚厚的棉絮，如此沉闷而遥远。

她还记得不久之前所听见的那些狂热的呼喊——“奇迹！

两个奇迹！”

——如果现在再一次听见，也会被过滤成模糊不清的嗡鸣，像是深水之下传来的窸窸窣窣。

然而，这并非完全的寂静。

一种更深沉、更具压迫感的声音穿透了简陋的屏障，并非来自听觉，而是直接敲打在骨头上，这并不是声音……不，这也是声音，但这种声音源自于卓沿本身，在此时，属于卓沿的大地在震颤。

不是剧烈的晃动，而是一种持续、低沉的嗡鸣，仿佛城市本身变成了一具巨大的、正在苏醒的引擎，墙壁的微尘簌簌落下，在她周围形成一层薄薄的灰色帷幕，脚下的地面像活物般微微起伏，传递着一种难以言喻的、非自然的脉动。

我听不见，她告诉自己。

我看不见，她告诉自己。

我什么都不知道。

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